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"La verdad y otras mentiras" (historias de hospital)
La vida íntima de un médico en el hospital. Relatos cargados de emoción y humanidad que recorren pasillos desiertos y madrugadas de insomnio.
Fuente: IntraMed
"La verdad y otras mentiras" Lo que nunca se dice sobre el mundo de la medicina con un realismo que conmueve y estremece. El dolor, la compasión, las miserias y los secretos de una profesión que a nadie deja indiferente.
Un nuevo lanzamiento de Ediciones IntraMed para su colección "Literatura & Medicina". Una colección de relatos conmovedores que desnudan la intimidad de la vida y las emociones de un médico en el mundo real. El dolor, las alegrías, el esfuerzo, la incertidumbre, la vida, la muerte y el sexo en madrugadas intensas detrás de los muros del hospital.
Fragmento del libro
La mirada de los otros
Pero también está la mujer que te mira con sus enormes ojos azules y te pide aire, aire, aire… El hombre que se toma el pecho y cierra la mano como una garra sobre el esternón. El tipo te pregunta con la mirada si eso es la muerte. La madre que te pone sobre los brazos a una nena empapada en sudor sacudiéndose en medio de una convulsión. Te grita sin pronunciar ni una palabra, con la boca apretada y las manos crispadas, que vos sabés, que vos podés, que vos sos Dios y que por eso te la entrega. Una viejita esquelética abandonada en la cama del hospital a la que nadie nunca vino a ver. Te mira. Te pide que le tomes la mano, que la toques, porque morirse sin otra piel que roce la suya es inhumano, es indigno, miserable. Y vos le apretás fuerte los dedos flacos y huesudos. Y esperás a que la muerte se la lleve en paz. El viejo que te pregunta si sus hijos están afuera. Se queda esperando tu respuesta con los ojos clavados en los tuyos. Vos dudás. Y le decís que sí, que pasaron toda la noche en vela, que están preocupados, que lo deben querer mucho por la forma en que preguntaban por él, que más tarde los dejarás pasar aunque sea un ratito. Pero afuera no hay nadie. Le mentiste. Nunca hubo nadie.
Después viene la secretaria y te exige que completes un certificado. Te apura para que hagas las epicrisis pendientes. Te llaman del sanatorio para avisarte que las obras sociales no pagaron, que no podrás cobrar por tu trabajo del mes. Más tarde entregás la guardia y te vas a tu casa.
La calle te resulta extraña, inhóspita. Perdiste los códigos de convivencia. No entendés ninguna de las preocupaciones de la gente, ni sus tristezas ni sus alegrías. El mundo está cubierto de un velo opaco, una atmósfera turbia de jet lag. Abrís la puerta y tu mujer te recibe como si desde el momento en que te fuiste —36 horas atrás— no hubiese ocurrido nada en tu vida. Hay un agujero de tiempo que nadie, excepto vos, percibe. Te dice que tu hijo tiene fiebre, que llegó la cuota del colegio y que hay que llamar al servicio técnico del lavarropas. Te encerrás en el baño. Ella te sigue hablando a través de la puerta. Te grita que no orines sobre la tabla del inodoro y que pongas la ropa sucia en el canasto. Te mirás al espejo. Te duele la espalda. Te das lástima.
Pensás en tu compañera de guardia. Sabés que ella te entendería, que no necesitarías decirle nada. Cerrás los ojos y ves sus pechos flotando debajo de la chaqueta, despeinada, acostada en la cama de abajo, vos en la de arriba. Derrumbados. Sobre el piso hay una caja de cartón con restos de pizza fría mordisqueados. La escuchás respirar. Están agotados, insomnes. Ella estira el brazo, lo sube como buscando el cielo. Vos bajás el tuyo. Se tocan. Se acarician las manos. Se aprietan hasta hacerse doler.
Ahora estás solo en el baño. No querés mirarte al espejo. Afuera tu hijo llora. En la tele, una idiota grita y se ríe a carcajadas. Te sacás la ropa. Abrís la ducha. Dejás que el agua te ahogue las ganas de gritar. Aspirás bocanadas de vapor buscando un bálsamo o un veneno. Te secás. Te ponés el pijama. Salís, estás confundido. Te sentís extranjero y miserable. Te da vergüenza. Buscás en la agenda el número de teléfono del service del lavarropas. Tratás de recordar cuántos kilos pesará tu nene. Contás gotitas de paracetamol: diez, once, doce…
Sobre el autor: Daniel Flichtentrei es médico cardiólogo con más de treinta años de experiencia. Es docente superior universitario. Ha publicado numerosos trabajos de investigación científica y sobre filosofía de la medicina. Ha colaborado con el profesor Mario Bunge en el libro "Filosofía para médicos". Se desempeña como jefe de contenidos médicos de www.intramed.net, la red médica profesional más grande de habla hispana donde también es responsable de las secciones Arte y Cultura. Creó y dirige la colección de libros "Puentes" entre la ciencia y las humanidades de la editorial Libros del Zorzal. Dirige la colección "Literatura & Medicina" de Ediciones IntraMed.
ÍNDICE
Un nuevo lanzamiento de Ediciones IntraMed para su colección "Literatura & Medicina". Una colección de relatos conmovedores que desnudan la intimidad de la vida y las emociones de un médico en el mundo real. El dolor, las alegrías, el esfuerzo, la incertidumbre, la vida, la muerte y el sexo en madrugadas intensas detrás de los muros del hospital.
| "Leí cada uno de los relatos que forman este libro de un tirón, con esa sensación extraña de verse uno mismo en tantas historias ciertas e inciertas de guardias, de pacientes, de vida...propongo la lectura de este libro como lo que es: un manojo de precisos relatos sobre breves e intensos mundos". Dr. Facundo Manes, neurólogo y neurocientífico. Fundador y presidente de @INECOArgentina y del Instituto de Neurociencias Fundación Favaloro. Rector Universidad Favaloro. Autor de numerosos trabajos científicos y libros. |
| "Tengo para mí, que hay dos clases de libros: los que leemos y los que nos leen, siendo esto lo más importante porque nos hacen reflexionar. Con claridad meridiana diferencia dos medicinas: la de las academias y la de la gente. Como no podía ser de otra manera, el opta por la segunda. Daniel hace algo más que escribir, dialoga con el lector, lo hace partícipe del relato, lo hace sentirse un protagonista más". Dr. Paco Maglio, médico infectólogo, ex jefe de la Unidad de Terapia Intensiva del Hospital Muñiz.Presidente de la Sociedad de Medicina Antropológica. Autor de numerosos trabajos científicos y libros. |
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Fragmento del libro
La mirada de los otros
"Siempre nos piden que entendamos el punto de vista de los otros sin importar si es anticuado, necio, asqueroso".Charles Bukowsky
Hay una medicina que se ejerce en los salones de los hoteles five stars, en los journals y en las academias. Es interesantísima, deslumbrante, te come la cabeza. Está llena de gente valiosa e inteligente, pero también está infestada de fanfarrones y egomaníacos. Es una medicina para médicos, endogámica, una isla paradisíaca donde el sufrimiento, el dolor o la muerte nunca salen del PowerPoint. Es seductora y mentirosa. Huele a perfume de free shop. Es falsa como el espejo de la madrastra de Cenicienta.Pero también está la mujer que te mira con sus enormes ojos azules y te pide aire, aire, aire… El hombre que se toma el pecho y cierra la mano como una garra sobre el esternón. El tipo te pregunta con la mirada si eso es la muerte. La madre que te pone sobre los brazos a una nena empapada en sudor sacudiéndose en medio de una convulsión. Te grita sin pronunciar ni una palabra, con la boca apretada y las manos crispadas, que vos sabés, que vos podés, que vos sos Dios y que por eso te la entrega. Una viejita esquelética abandonada en la cama del hospital a la que nadie nunca vino a ver. Te mira. Te pide que le tomes la mano, que la toques, porque morirse sin otra piel que roce la suya es inhumano, es indigno, miserable. Y vos le apretás fuerte los dedos flacos y huesudos. Y esperás a que la muerte se la lleve en paz. El viejo que te pregunta si sus hijos están afuera. Se queda esperando tu respuesta con los ojos clavados en los tuyos. Vos dudás. Y le decís que sí, que pasaron toda la noche en vela, que están preocupados, que lo deben querer mucho por la forma en que preguntaban por él, que más tarde los dejarás pasar aunque sea un ratito. Pero afuera no hay nadie. Le mentiste. Nunca hubo nadie.
Después viene la secretaria y te exige que completes un certificado. Te apura para que hagas las epicrisis pendientes. Te llaman del sanatorio para avisarte que las obras sociales no pagaron, que no podrás cobrar por tu trabajo del mes. Más tarde entregás la guardia y te vas a tu casa.
La calle te resulta extraña, inhóspita. Perdiste los códigos de convivencia. No entendés ninguna de las preocupaciones de la gente, ni sus tristezas ni sus alegrías. El mundo está cubierto de un velo opaco, una atmósfera turbia de jet lag. Abrís la puerta y tu mujer te recibe como si desde el momento en que te fuiste —36 horas atrás— no hubiese ocurrido nada en tu vida. Hay un agujero de tiempo que nadie, excepto vos, percibe. Te dice que tu hijo tiene fiebre, que llegó la cuota del colegio y que hay que llamar al servicio técnico del lavarropas. Te encerrás en el baño. Ella te sigue hablando a través de la puerta. Te grita que no orines sobre la tabla del inodoro y que pongas la ropa sucia en el canasto. Te mirás al espejo. Te duele la espalda. Te das lástima.
Pensás en tu compañera de guardia. Sabés que ella te entendería, que no necesitarías decirle nada. Cerrás los ojos y ves sus pechos flotando debajo de la chaqueta, despeinada, acostada en la cama de abajo, vos en la de arriba. Derrumbados. Sobre el piso hay una caja de cartón con restos de pizza fría mordisqueados. La escuchás respirar. Están agotados, insomnes. Ella estira el brazo, lo sube como buscando el cielo. Vos bajás el tuyo. Se tocan. Se acarician las manos. Se aprietan hasta hacerse doler.
Ahora estás solo en el baño. No querés mirarte al espejo. Afuera tu hijo llora. En la tele, una idiota grita y se ríe a carcajadas. Te sacás la ropa. Abrís la ducha. Dejás que el agua te ahogue las ganas de gritar. Aspirás bocanadas de vapor buscando un bálsamo o un veneno. Te secás. Te ponés el pijama. Salís, estás confundido. Te sentís extranjero y miserable. Te da vergüenza. Buscás en la agenda el número de teléfono del service del lavarropas. Tratás de recordar cuántos kilos pesará tu nene. Contás gotitas de paracetamol: diez, once, doce…
Sobre el autor: Daniel Flichtentrei es médico cardiólogo con más de treinta años de experiencia. Es docente superior universitario. Ha publicado numerosos trabajos de investigación científica y sobre filosofía de la medicina. Ha colaborado con el profesor Mario Bunge en el libro "Filosofía para médicos". Se desempeña como jefe de contenidos médicos de www.intramed.net, la red médica profesional más grande de habla hispana donde también es responsable de las secciones Arte y Cultura. Creó y dirige la colección de libros "Puentes" entre la ciencia y las humanidades de la editorial Libros del Zorzal. Dirige la colección "Literatura & Medicina" de Ediciones IntraMed.
ÍNDICE
- Prólogo por Facundo Manes
- Prólogo por Francisco “Paco” Maglio
- Hospital
- La sombra de mi viejo
- El sargento Kirk y yo
- Un cielo para las enfermeras
- Basilio
- Adela
- Cama 460
- Jagua
- Con unos ojos me miraba, con unos ojos...
- Natalia
- La muerte y otros silencios
- Me llaman Calle
- Los pibes
- Las dos mitades de la doctora Inés
- El abuelo Nino
- Noelia
- Una cuestión de olfato
- Mi bufanda roja
- Jet lag
- Pase de sala
- No, gracias
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